jmrbcosas

Una página en blanco no es lo que me define.  El pasado tampoco me define.  Esto, de este momento, tampoco. ¿Quién soy? ¿Quién parezco ser? Preguntas recursivas para las mismas respuestas. ¿Me define la música que escucho? ¿Me define el humor que tengo? ¿Me define lo que escribo? No, no, no. Soy divergente, soy diferente, tengo puntos calientes, tengo momentos mejores, tengo estados de claridad, tengo pensamientos de autodestrucción, tengo muchos momentos que no me siento yo mismo. Soy todo confusión y siempre me describo como individuo individual que no depende de la gente y la realidad es bien distinta. Soy antisocial, quiero pasar de la sociedad, pero cuando me siento dentro de la sociedad es cuando estoy mejor. Y estás tú. -¿Yo? -Si tú, esa persona que aparece en todos los pensamientos de dudas de este mi presente. Mañana, también se que estarás y pasado, también y para la semana que viene, <que sentido puede tener pensar esto, que opciones reales puede tener este pensamiento>

 Y no hago más que llorar por dentro. Roto porque no me satisface nada en este mundo. Roto porque siento que el tiempo se esfuma y no siento que estoy dando algo a los demás. Roto porque no sé quien soy. Roto por las mentiras que me hicieron daños, pero que nunca fui capaz de dicernir de las verdades. También roto por la verdad que me afecta. Y estoy un día más, levantado, viviendo, desquiciado sabiendo que tuve grandes días, aunque siento que se me quedaron muchos días sin aprovechar. Espacios de un cuaderno que escribí con letra grande o dejé en blanco porque el cuaderno parecía que era interminable. Sintiendo ahora que se acaba. ¿Se acaba mi vida? ¿Se acaba lo qué nunca deseé? ¿Se acaba la vida que nunca quise? ¿Se acaba esto que no quiero dejar? ¿Y si es así por qué lo odio? ¿Lo odio? Siempre las mismas preguntas, siempre depurando todas mis respuestas para seguir escibiendo en blanco para darme cuenta que no sirve de nada lamentarse en esta vida. ¿Qué es lo material? ¿Qué son los